Ce brave cracheur de feu sans coeur va-t-il devenir raciste de surcroît ?

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Périphérie de Stockholm, Suède. Will Smith émergea des studios de télévision par une porte de service. Il sortait d'un bâtiment cubique dont l'apparence et la dimension faisaient penser à un entrepôt. Tout autour, plusieurs bâtiments identiques portaient de grands chiffres peints en orange, reliés ensemble par une succession d'accès et de parkings. Un soleil pâle délavait le béton des façades. Avec cette lumière blanche, le périmètre prenait un aspect très épuré, digne de l'Ultime Survivant, son dernier long métrage. Une épidémie chimique avait éradiqué les hommes de la surface de la terre et Will Smith, dont l'organisme était miraculeusement résistant, donnait naissance à une nouvelle humanité.

Une attachée de presse scandinave, grande et blonde, le précédait, l'oreille collée à son portable dernière génération. Will Smith repliait les lunettes de vues qu'il avait chaussées tout spécialement pour l'interview. La prise avait été un succès. Personne ne s'attendait à ce que Will Smith figure un type aussi sympa et avisé. Sur le vieux continent, la réflexion réjouissait bien plus les journalistes qu'une scène d'action haletante. La tournée de promotion devait se poursuivre par une séance de dédicaces dans un grand cinéma du centre-ville. Une Mercedes noire aux vitres teintées attendait sur le parking.

Le commando les intercepta avant qu'ils ne rejoignent la voiture : quatre types en tenue militaire surgis de nulle part. Ils portaient tous des masques à gaz. L'attachée de presse reçu un coup de poing en pleine face et tomba à la renverse. Un type gaza Will Smith alors que les deux autres l'immobilisaient en effectuant une clef sur ses deux bras. L'acteur encaissa des impacts dans l'estomac et dans le foie. Sa vision se brouilla. Il haletait. Le monde se découpait en séquences courtes : un angle de bâtiment, la Mercedes, des voix. On l'entraînait. Bruit de moteur, une main gantée l'aveuglait à moitié mais il compris qu'on l'engouffrait de force à l'arrière d'un fourgon utilitaire. On le menotta. Il était allongé par terre, sur le sol métallique du véhicule qui avait déjà démarré, recroquevillé en chien de fusil, un type assis sur lui pesait de tout son poids. Will Smith parvenait à peine à respirer, mais sentait bien, à travers la poche du manteau, que ses lunettes étaient brisées.

Périphérie de Hambourg, Allemagne. Les potes allemands de Crotale nous ont conduit dans un tunnel désaffecté. Une ancienne ligne ferroviaire était passée par là mais les rails se perdaient maintenant dans la végétation. Une brume stagnante donnait au site un grain crépusculaire. En route, Crotale m'expliqua qu'ils voulaient vérifier le pouvoir, ils voulaient une démonstration. Cinq ou six voitures étaient stationnées sur la voie de pierre devant le tunnel. Un groupe de skinheads nous attendait à l'intérieur avec des lampes de poches et une caméra. Hot me tenait par la main.

Tu sais : quand un truc te démanges et que tu ne peux pas te gratter, quand tu as une envie pressante et que tu es obligé de te retenir, quand tu crèves de chaud et que tu n'as rien pour te rafraichir. Dans ces moments-là, tu prends ton mal en patience. Et puis quand arrive la délivrance il se passe comme une sorte de jouissance liée au fait que tu saturais à l'instant précédent. Un sentiment de contentement, une sensation physique de pur accomplissement. Cale toi le souvenir dans la tête et imagine cette sensation partant de la plante des pieds, remontant le long des jambes, passant par les boyaux, roulant dans la poitrine et explosant au fond de ta gorge pour s'expulser par ta bouche grande ouverte. Capte l'intensité. Et saisis la puissance.

J'appris à me concentrer dans ce tunnel, à me mettre dans l'état de tension nécessaire pour cracher le feu. Et je crachais, pour Hot, pour moi, pour toute la vie et contre tout ce qui m'avais foutu les boules. J'éclairais l'obscurité, les tags racistes et obscènes tracés sur les parois souterraines, je noircissais les vieilles pierres. Je buvais de la bière et je riais comme un dément tandis que mes spectateurs, électrisés, tendaient leur bras par devant eux en beuglant des “sieg heil”.

Le lendemain, nous prenions un ferry et embarquions pour la Suede.

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Sur le ferry nous nous sommes rendus à l'évidence Hot et moi. Deux cornes poussaient sur mon crâne. Des cornes courtes, pointues et un peu cramoisies. Avec mes sourcils fins et mes yeux noirs, elles me donnaient un air de diable. La traversée durait neuf heures que nous passions aux toilettes à nous bouffer le sexe et à nous pénétrer. Entre tout un tas de cochonneries Hot me disait qu'elle n'avait jamais été aussi excitée. Et pour ma part, je crois que j'aurai pu la baiser jusqu'au pôle nord, encore et encore, si le bateau n'avait pas terminé sa route à Malmö, Suede.

Pendant ce temps Crotale sifflait des bières sur l'entrepont avec le groupe de skinheads allemands qui nous accompagnait. Il avait arrangé le trajet avec eux. Ma démonstration les avait convaincus et les Allemands nous emmenaient vers une planque sûre : personne pour nous emmerder, le bout de terre au calme avec ma dulcinée.

“Là-bas, on sera accueilli comme des rois” avait promis Crotale.

Deux types affublés de bombers kaki patchés Blood and Honor Scandinavia nous attendaient sur le quai de Malmö. Ils se briefaient avec les Allemands tandis que nous mations les mouettes tournoyant au-dessus les chalutiers, piaillant à l'affut des poissons pris dans les filets et que Crotale pensait à son C25 resté de l'autre coté de la Baltique. Tout le monde s'installa dans l'intérieur spacieux de deux Volvo break. Moteur, première, deuxième, notre convoi filait vers la campagne.

Will Smith croupissait dans une baraque en rondin, à poil, ligoté au bardage. On l'avait insulté, frappé et on lui avait pissé dessus pour s'amuser. Aucune explication à sa détention, aucune revendication exprimée, seulement des brutes qui lui balançaient des canettes vides à la figure et un type plus âgé et mieux habillé que les autres qui l'avait visité sans dire un mot. Le détenu vivait ça comme une course de fond, pour lui c'était une question d'endurance. Will Smith subissait en silence et gardait son calme. Il ne formulait pas d'hypothèse sur ses ravisseurs, il ne cherchait pas à s'échapper, il attendait qu'on vienne le délivrer. Parce qu'à un certain stade de réussite personnelle et sociale tu n'arrives plus à concevoir l'échec, tout simplement, ta conviction, au contraire, c'est que tout va rentrer dans l'ordre. La police, l'armée ou n'importe qui allait débarquer et canarder tous ces débiles qui le retenaient prisonnier. Dehors, une grande croix de bois pointait vers le ciel blanc.

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Une palissade en bois renforcé ceinturait le camps. Surmontée d'une couronne de fils barbelés, elle atteignait trois mètres de hauteur. Un maître-chien dont la gueule semblait décalquée sur celle de son pitbull maintenait verrouillée l'unique porte d'accès. A l'intérieur, un terrain vaguement herbeux et mal entretenu, une grande maison principale et plusieurs dépendances construites avec des rondins. Superficie totale : environ un hectare. Un peu à l'écart, devant une rangée de résineux, une estrade faisait office de scène en plein air. Des types tiraient des câbles et installaient une console son. En face, une surface plane et dégagée devait accueillir le public. La croix était plantée derrière la scène..

On nous guida dans la maison. Une chambre était réservée pour Hot et moi, sommaire mais confortable, avec une représentation du Dieu Odin punaisée au-dessus du lit. La fenêtre donnait plein sud, à l'opposé de l'installation scénique. Il suffisait de traverser le couloir pour se rendre à la salle de bain.

C'est marrant comme tu deviens ce que les gens voient. Pour les institutions j'étais une sorte d'erreur dont on ne savait pas quoi faire. Un dossier qui passe de bureau en bureau, de service en service et qui finit par prendre la poussière. Du coup je n'existais pas ou du moins j'existais le moins possible. Je vivais dans une cave et je tissais du lien social online, derrière un écran. Connexion internet, Second Life. Avec Hot et son réseau de nazis, par contre, je devenais la star de la soirée. Alors, tu penses au vilain petit canard, rejeté par sa famille, qui grandit l'ombre de la solitude et de la misère affective. Allons, oublie ces conneries d'avocat. J'attendais les bonnes cartes pour entrer dans la partie et voilà tout.

En vérité, la vie est comme un grand marché : tout se négocie mais il faut intervenir au bon moment. Tu trouves un créneau et tu calcules le profit que tu peux en tirer. Regarde Crotale, son truc, à lui, c'était les militants de la suprématie blanche : il brassait toute leur camelote siglée et il se faisait un tas de fric, il voyageait, il conduisait son camion et ça lui allait bien comme ça. Il s'agissait pas de politique. Blasons, cocardes, objets d'époques, portraits, musique, fringues, tu peux produire des boites de thon en imprimant la tronche d'Adolf Hitler : des fans te les commanderont. Pour ma part, je vendais du fantasme sur Second Life, je vendais des perspectives de sexe à des consommateurs d'espoir. L'espoir de sexe réel les faisait rêver et ils étaient prêts à payer pour y croire, puis à continuer de payer pour continuer à y croire. On ne sait pas combien de spermatozoïdes périssent à cause du web et on ne sait pas combien de types font éjaculer d'autres types en se faisant passer pour des femmes. Une chose est sûre cependant : Crotale et moi, nous n'étions pas très différents.

Les concerts de oï commençaient en début de soirée. Des litres de bières, un musique saturée, hurlante aux slogans antisémites et racistes, plus d'une centaine de bêtes humaines se jetaient les unes contre les autres et matraquaient, ivres mortes, des saluts hitlériens. A la nuit pleine, j'entrais en scène pour le clou du spectacle.

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C'est un Will Smith un peu hagard, vêtu d'un simple bermuda qui regardait droit devant lui tandis que deux types cagoulés finissaient de l'attacher. Des porteurs de flambeaux sapés dans le costume traditionnel du Ku Klux Klan, se tenaient de part d'autres de la croix. L'ombre des flammes dansaient sur les cuisses et le torse de l'acteur. Silence religieux de l'assistance. Crotale filmait les événements. J'envoyai un coucou à la caméra et me tournai vers ma future victime.

A l'instar de Will Smith j'étais torse nu, moins baraqué que lui, mais Hot m'avait passé de l'huile qui produisait des reflets brillants sur tout mon corps. Je me positionnai devant la croix tandis que le vide se créait tout autour. Je fixai la star qui tant de fois avait sauvé le monde au cinéma. Elle ne bougeait pas, elle semblait absente, comme si son âme avait déjà pris ses cliques et ses claques. On alluma un gros projecteur dans mon dos. Une lumière blanche, un peu forte, illuminait le périmètre.

Dans la brulure c'est le troisième degrés le plus grave. Mais avant d'y arriver tu passes par le premier puis par le deuxième degrés. Le deuxième degrés est le plus douloureux. En plus de la rougeur, des phlyctènes étaient apparu sur tous le corps de Will Smith, c'est-à-dire des surélévations de la peau remplies d'un liquide translucide formant des petites bulles. Toutes les terminaisons nerveuses étaient touchées. Cette fois il hurlait comme un écorché vif. Et moi je reprenais mon souffle pour envoyer la deuxième salve.

Le deuxième jet de feu atteignit les couches inférieures de l'épiderme attaquant les muscles, les os et les viscères. La peau de Will Smith devint blanchâtre, cartonnée, indolore, les terminaisons nerveuses ayant été détruites. Par endroits, les tissus étaient carbonisés et viraient au noir. Toutes les parties du corps étaient consumées. Les cordes qui retenaient l'acteur par le haut cédèrent et son cadavre se détacha de la croix. Il pendait par les pieds, la tête en bas. Il était mort, brûlé vif.
Crotale avait bien négocié mon cachet et se frottait les mains en pensant aux retombées commerciales de l'opération. Evidemment, la vidéo ne pouvait pas être protégée et devait circuler librement sur internet. Par contre, les produits dérivés se vendraient comme des petits pains avec les nouvelles vocations que j'allais susciter. Lentar Dior et ses deux cornes. Le nouveau surhomme de la suprématie blanche. Un putain de business. J'allais signer des autographes dans le monde entier. J'avais tout simplement propulsé la propagande nazi dans une nouvelle dimension, reléguant les films russes -quelques amateurs passant à tabac des immigrés dans le métro de Moscou- au rang de gentils chenapans. Si tu veux être crédible aujourd'hui, il faut faire peur, vraiment peur et pour ça je peux te donner un coup de main. N'hésite pas à me contacter : lentar.dior@hotmail.com : Hot ou Crotale te répondront dans les meilleurs délais.

FIN

Décidément ce héros me révulse. Ca le fatiguerait d'hésiter à tuer un homme ?

En l'absence de suite je me rends compte que ce machin ignoble, sous des dehors sympathiques, fait l'apologie de la cruauté, du racisme et de la barbarie. Permets-moi d'exprimer mon dégoût. C'est à vomir.

(n'importe quoi)