La Plume (sept 1999)
Personne ne peut savoir au fond ce que je ressens.
Seule, la plume révèle, véritablement mes sentiments.
Laisser glisser la fine plume,
Sur le papier blanc,
Comme défilerait un rêve,
Dans une nuit remplie de brume.
L'encre apparaît comme le soleil levant,
Et coule comme l'eau vive.
L'écriture, ainsi, nous libère,
Et nous transporte dans un état second.
On laisse aller nos pensées singulières,
Et on se laisse aller vers des sentiments encore plus profonds.
Parfois, l'écriture dépasse les événements,
Et, seul, celui qui écrit les comprend.
Plume bleue ou noire,
Aux yeux des autres, l'écriture semble dérisoire.
Couleur claire ou sombre,
Les rimes se dénombrent.
Les contrastes se mélangent.
Et la réalité transforme les songes.
L'encre, longuement, s'éparpille,
Et, entre les lignes, se faufille,
Comme les gouttes de pluie,
Coule, coule, coule, à travers nous, toute une vie...
Jeu 22 Mai - 12:08
